C'era anticamente un uomo il quale si voleva
dannare. Non dico che si fosse proprio proposto di andare all'inferno: dico che s'era
messo per una strada da finire in quel brutto posto. Da buon cristiano qual era stato
in principio, s'era a poco a poco voltato al male, e, facendo un giorno peggio dell'altro,
dì cristiano non aveva ormai più che il battesimo. Niente più
messe (figurarsi le funzioni), né per Pasqua né per Natale, niente
più prediche né vangeli, niente più confessioni né comunioni,
niente più vigilie né quaresime né quattro tempora, niente più
divozioni, niente più preghiere, e al posto di tutto questo tutti e sette
i vizi del catechismo... Dite se non è questa la strada che mena alla dannazione.
Vero è che per dannarsi bisogna fare i conti con la Madonna, vale a dire con
una mamma. Una mamma! Io mi ricordo di quand'ero piccino e, qualche volta, per un
capriccio, per rabbia ch'essa m'avesse tirato via da un pericolo, levato di mano
un vetro o un coltello, raccattavo un sasso o un bacchetto e facevo l'atto di andarle
contro per picchiarla. Nel movermi inciampicavo, andavo in terra, piangevo, e mamma
lesta a rizzarmi, pigliarmi in collo, baciarmi, picchiare e chiamar brutto, cattivo,
il sasso o il bacchetto che m'aveva fatto cascare, che aveva fatto cascare il suo
bambino tanto buono... La Madonna è una mamma.
L'unica cosa di cui non si fosse proprio del tutto scordato, quest'uomo che si ricordava
di Dio e dei santi soltanto per bestemmiarli, era giust'appunto la Madonna. A volerle
bene e a pregarla in modo speciale lo aveva avvezzato fin da piccino la sua mamma,
ripetendogli di continuo, e con discorsi e con esempi, che non sarebbe finito del
tutto a male chi si fosse mantenuto in qualche maniera devoto della Madonna. La Madonna,
infatti è la porta del paradiso, è il rifugio dei peccatori, è
la nostra avvocata - e il tale per aver detto così, e la tale per aver fatto
in quel modo, e i tali perché so io, s'erano tutti salvati... Un po' per il
ricordo della sua mamma, un po' perché le cose imparate da piccini è
difficile che qualche cosa non lascino, questo pover uomo, mentre faceva di tutto
per andare all'inferno, pregava ancora la Madonna e teneva la sua immagine a capo
del letto.
La pregava a quel modo. Il rosario, che la Madonna ha tanto gusto a sentirselo dire,
nemmen si ricordava che cosa fosse; aveva a poco a poco dimenticato le litanie, la
salveregina; non sapeva più che l'avemmaria, e due o tre avemmarie borbottate
fra lo svestirsi e l'addormentarsi, ogni sera, eran tutte le sue divozioni... Arrivò
al punto, camminando sempre per quella strada sciagurata, di scordare anche quella,
e della Madonna non gli rimase che il nome, Maria, forse perché era scritto
ai piedi della sua immagine, che gli pendeva sopra il letto... Se fosse stato meno
duro, avrebbe sentito, da quell'immagine, le lacrime gocciargli sul viso, mentre
dormiva.
La Madonna piangeva su quel figliolo che le tornava ogni notte con l'anima sempre
più nera, col cuore sempre più chiuso alle sue ispirazioni, ai suoi
amorosi rimproveri; e vegliandolo, come una mamma il suo piccino malato, perché
la morte non lo venisse a pigliare mentr'era così in disgrazia di Dio, pregava,
diceva per lui le divozioni, il confiteor, l'atto di contrizione.
Ma, se la Madonna piangeva, nemmeno lui, il figliol prodigo, era contento. Eh, no,
alla tavola del diavolo la vera allegrezza non si trova, per quanto possano sul principio
parer dolci i suoi vini. È la dolcezza del veleno, che si converte in amarezza
appena dal palato è disceso in corpo. Se tanti, Purtroppo, seguitano e seguitano
a bere, è perché il diavolo li ha ormai ubriacati e credono che il
rimedio consista nel bere ancora dell'altro, finché tanto ne bevono che finiscono
per scoppiare.
Se avesse dato retta ai rimorsi che sentiva in sé dopo ogni stravizio; se
avesse ascoltato il cuore che gli metteva a confronto il suo stato d'ora (dico quanto
a esser contento) col suo stato di prima, di quando andava alla messa, alle funzioni,
alle prediche, di quando si confessava e comunicava, diceva il rosario e le divozioni,
di quando insomma era un buon cristiano, l'uomo si sarebbe forse ravvisto, e la Madonna
avrebbe cessato di versare quelle sue lacrime di mamma, di cui il demonio rideva.
Invece, per acchetare i rimorsi, per non sentir que' paragoni, egli si buttava da
un peccato in un altro, da uno stravizio in uno stravizio peggiore - e la morte intanto
si avvicinava.
Anche il pozzo dei peccati però ha un fondo, dopo il quale non c'è
che tornare a galla o sprofondar senza rimedio in casa del diavolo, Che
Dio ci guardi dall'arrivare a quel limite; e se per disgrazia ci s'arrivasse, ci
guardi almeno dalla disperazion di salvarci, che sarebbe uno dei peccati contro lo
Spirito Santo, il peccato che condusse Giuda a impiccarsi quando ancora poteva chieder
perdono a Gesù!
Se non era ancora arrivato a questo, l'uomo si trovava già coi piedi sulla
botola dell'inferno. La disperazione era prossima, e si sarebbe buttato ormai allo
sbaraglio se non era... Eh, chi poteva essere se non quella santissima Vergine, cui
egli non alzava più neppure uno sguardo, ne pronunziava appena il nome, Maria,
con quella stessa bocca con cui aveva per tutto il giorno bestemmiato il suo Figliolo
e i suoi santi? Fatto sta che una notte, dopo essersi involtolato nel male più
di un rospo nella belletta di un pantano, rientrò in casa, cotto dal vino,
rovinato dal gioco, con un gran disgusto di sé, con la disperazione nel cuore
e la tentazione di ammazzarsi. Figuratevi se pensò a dire le divozioni! Nell'atto
però di cominciare a svestirsi, alzò, per caso o per abitudine, gli
occhi all'immagine sopra il letto e cercò la parola, il nome, le cinque lettere
a cui s'era ridotta la sua preghiera, la sua fede, la sua speranza: Maria.
Ma gli occhi - disorientati forse dal vino? - videro in altr'ordine le cinque note
che suonarono tanto dolci in bocca all'arcangelo Gabriele, e lessero, invece di Maria:
Riama.
Provvido errore - se fu errore! Al suo spirito, che, incerto fra la morte e la vita,
riluttante a quella per il disgusto e a questa per il terrore, si chiedeva gemendo
che cosa fare, quella parola, quel nome invertito fu la risposta, la risposta illuminante,
consolante, acquietante: Riama.
Riama: ama di nuovo, ama come una volta, come quand'eri bambino, come quando
dicevi le divozioni... E le antiche divozioni rifiorirono come per miracolo prima
nel cuore e poi sui labbri bruciati dalla bestemmia: Ave, Maria, gratia plena...
Piegato a terra da una forza dolce e invisibile, l'uomo abbandonò fra
le mani il viso sulla sponda del letto, sotto l'immagine, e pianse, e pianse, e pianse.
E la Madonna cessò di piangere; la Madonna sorrise, perché quel suo
figliolo era salvo.
Testo tratto da: TITO CASINI, Il Pane sotto la neve, Firenze: LEF, 1935/2,
pp. 53-58.